El toque y la brisa
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Alfonso se tiende
En la cuna que es su hamaca
Columpiándose tonto
En una lucha de la cuerda
Con las ramas
Y bajo el estupor sediento
Que le pega el calor.
El
toque de una campana,
Distante porque no hay brisa,
Señala que los boxeadores negros
Acaban de entrar en el cuadrilátero,
Donde se van a pulverizar,
Enfiebrados palúdicos.
Alfonso murmura algarabías,
Sus ideas sembradas del delirio
De los mozquitos y las libélulas
Que le pican la piel desnuda, secada
Y sudorosa.
Se imagina boxeador negro,
Aterrizado y acariciado por los torrentes