Un mois plus tard et encore samedi, Gerry se fraye une nouvelle fois un chemin au petit bonheur dans les couloirs dédaliques et tout noirs de monde du métro londonien. Ensevelie dans l'atmosphère lourde et irrespirable du réseau victorien, elle fouette de sa crinière châtain clair luisante le fourmillement hétéroclite de banlieusards frustrés et touristes déboussolés ahuris ou assoupis, en dégringolant les escalators grinçants à Kings Cross. Ceux-ci furent installés voilà dix ans et plus, supplantant dans le coup l'ombre squelettique et enfumée de leurs précédents tous en bois, lesquels formaient le siège incendiaire et meurtrier de l'infâme Kings Cross Fire.

            C'est pour chasser les images fantômes médiatiques de cette tragédie, creusées dans sa mémoire dès l'adolescence que Gerry cavale bon train vers la sortie du métro au hall des pas perdus de la gare avoisinante et âme-soeur historique de St Pancras. Mais encore là il n'y a pas de répit, cette fois grâce aux intempéries interminables anglo-saxonnes. Respirant sous un treillage de fortune la poussière des travaux de réfaction en permanence, elle en parvient au demeurant à s'abriter de la couche de pluie torrentielle qui la sépare des guichets et des quais.

            Et cependant, Gerry ne doit pas vraiment craindre cet assaut de sauce pisseuse londonienne, ceci parce qu'elle est vêtue tout en caoutchouc! Enfin oui, c'est vrai! Son costume à jupe mini en caoutchouc teint rose trahit éperdument sa cachette en dessous de l'échafaudage, crève les yeux même, et non seulement ceux des passants mouillés mais aussi le regard médusé d'une poignée d'ouvriers du chantier. Dans un badaboum retentissant la génératrice et l'énorme taille-crayon arrêtent leurs ronronnements gnangnans à mesure que le glouglou des pompes par-dessus la tête de Gerry est transformé en flacs et ploufs, dont bon nombre sur sa personne finalement détrempée.

            En butte à un assaut cascadant de sifflements à caractère grivois, Gerry se contente d'y isoler l'origine du plus percutant, laisse tomber sur un ton effronté et offusqué,

            --Va te faire cuire un oeuf, p'tit empaffé de péteux pelé!

            Bouche bée, le tondu très bien balancé n'apprécie point sa riposte, pas plus qu'à Gerry ça lui branche d'être considérée comme la poule à nibards nippés nantis dont elle a l'air. Le silence règne un bref moment, puis ça se redéclenche par-dessus le sacré tintamarre piqué par des engins du chantier,

            --Go orne ya cant, git yer tits a'at fer the boys!¹

            Puis après une intervalle,

            --Gertcha.Faackin' sla-ag!²

                        Les doigts crispés sur l'anse de son nouveau baise-en-ville, remplaçant de son vanity et tout roses tous les deux, Gerry se fout de la pluie, prend son temps en cheminant vers le chemin de fer.