L'heure du repas est passée, mais Michael n'a pas encore renoué avec son 'travail'; à plat comme ça il n'y en a peut-être quand même pas, ce parce que les clercs en connaissance de cause sont maintenant minoritaires. D'autant plus dans l'enseigne où nous sommes et en pleine lutte de traction à une corde métaphorique. Le désoeuvrement, même s'il ne dure que quelques heures, nous rend le temps de prendre du recul, de réfléchir. Et la portion du personnel de Fastrans qui n'est pas occupée à hurler des recriminations en direction du pauvre James pour ne pas avoir remplacé le panneau du passage à niveau, paraît réfléchir un cheminement de pensées dans plus ou moins la même lignée, nommément le choc, la tristesse, la honte, le désespoir et patati et patata. Au fait il est bien possible que Michael soit l'unique personne dans le building qui prend son pied. Et n'est-ce pas vrai que vous en seriez de même, force d'avoir retrouvé traîner deux mille balles?    

            Si Brantwhistle se qualifiait avant l'accident d'une petite ville sans mouvement à peine digne d'une ligne d'intérêt locale, dorénavant elle pourra se retrancher dans un mutisme total et l'arrêt définitif, assurée que tout ce qui l'entoure s'en battra l'oeil. Le charme somnolant et somnifère de ses rues étroites pendant les heures creuses sera restitué sans histoires ni témoignage en provenance d'ailleurs, à égalité avec la tranquilleté verte et rassurante des jardins publics, entourés de vieux chênes, en plein centre de Little Brantwhistle.

            Cependant ce soir, c'est-à-dire celui de la journée de la catastrophe, c'est plein à craquer et là, même le petit troquet-restau-café de Mr Singh. Le drame, c'est que personne n'a vraiment faim, ou autrement on a pour ainsi dire honte de manger. Famélique, Gerry dévisage son omelette comme dans une stupeur, ne peut qu'articuler <<achoum>> quand Michael lui demande pourquoi elle ne mange pas.

            --A vos souhaits.

            Ces paroles sont mâchées dans une énorme gorgée du fricot confectionné par Mr Singh pour alimenter l'influx de visiteurs et visiteuses dont plusieurs endeuillés, et des secouristes et journalistes affectés d'ailleurs dans le Royaume Uni et, en certains cas, dans le monde. Michael, par contraste avec le reste des occupants de la salle, nourrit son appétit d'oiseau avec entrain, et tout cela arrosé d'une bonne cuvée pour ainsi dire chouvarée dans les mains d'un (demi-)mort; de toute manière, selon Michael le blessé serait à présent dans un état stationnaire plus ou moins définitif. Les deux mille balles n'iront pas loin, c'est sûr, mais c'est infiniment mieux que de revenir bredouille.

            Par contraste, Gerry se retranche dans une déprime sans précédente; elle lamente la futililé qui entoure sa capacité de voyante; le jeu de tarot, avec ses règles toutes faites et idées masculines n'a toujours été pour elle que le triste reflet d'une société craignos et cradote en corruption, où la libre pensée pose une menace intolérable. Enfin, douée de cette libre pensée elle n'est pas moins impuissante en tant que femme que les marionnettes mâles à l'insu dont ses suggestions ruissellent par des fils invisibles dans les ligaments.

            Ironique, Michael fait des grimaces, pour miroiter la mine de sa compagne. Puis il dit,

            --Allez Gerry, courage! C'est pas la fin du monde quoi... ...T'as toujours ton p'tit cousin Michael!

            --Arrête tes buffonneries! Qu'est-ce que tu peux être connasse! Est-ce que tu ne peux pas même essayer d'imaginer ce que je viens de vivre? Eh non, c'est inutile, puisque t'étais pas là; c'est pas possible, j't'en réponds!

            Se flattant sur son petit secret bien gardé mais se sentant aussi un peu piégé, Michael se sourit tout de même. Tiraillé entre l'un d'entre ses contes à dormir debout et la buffonnerie en matière de diversion, il se débraguette d'un geste folâtre, en dessous de la table. Heureusement, Gerry ne le voit pas, mais le deuil ne sera plus jamais pareil pour une visiteuse âgée venue d'ailleurs loin qui se croit l'halluciner.

            --Tiens chérie, tout revers a sa médaille: là haut, des têtes vont tomber et ça finira pas sans provoquer des remous ailleurs, tu sais ces petits cons aux échelons plus montés des cadres, qui se croient tout permis pour rien que d'être préposés d'un sale bout de pouvoir carrément rébarbatif, ces gens-là ils vont s'en mordre les doigts grâce à cette catastrophe, j'vais't'dire!

            --Mais tout le monde semble vouloir diaboliser ce pauvre James!

            --Précisément.

            --Il n'a rien fait de propos délibéré, pas plus que toi-même, avance Gerry en prenant fait et cause pour l'inculpé, non pas parce qu'il est son amant (soit, à temps partiel), mais par complicité et sympathie.

            --Ah, des conneries!

            --Typique! Pas un brin de sympathie ni de compassion chez toi. T'es comme tous les autres hommes sur cette planète, toujours renfermé dans ta putride complaisance masculine. Tu fonctionnes comme un ministre préposé au soutien du pouvoir patriarche étatique. Des mots de réconfort? Un élan de tendresse? Pas l'ombre de, sale p'tit con que tu es!

            --Enfin, c'est fini?