Le jour de la catastrophe, tous les pourboires de Chez Marcel furent sacrifiés au profit d'une cagnotte consacrée à l'aide des victimes du désastre et de leurs proches, arrivés en provenance des chemins routiers, parce que toutes les voies ferrées tranchant la ville étaient toujours partiellement sous scellés.

            Se frayant un chemin dans la foule encombrante et usurpatrice qui avait momentanément réquisitionné le restau favori de nos amants, Michael s'impatienta, jouant férocement des coudes pour atteindre le seuil à peine visible des WCs débordants de monde. Là il commença à semer la merde parmi les journalistes qui ne démontraient aucun intérêt à ses dires de mouchard, histoire du panneau du passage à niveau et de l'incompétence de son chef. Avec l'aide des denrées alcooliques complémentaires commandées d'urgence pour l'occasion, l'ambiance lourde et lugubre qui régnait dans la salle se dissipa vers le plafond et tout d'un coup ça dégagea carrément un max. Gerry en fut sidérée quand Michael retourna à leur table à moitié pété pour annoncer,

            --Enfin moi j'en ai ma claque de ce fichu taudis pour ce soir, chérie. C'est tout juste si on ne sortira les banderoles et pourquoi pas des chapeaux en papier, des pochettes-surprise et la charlotte russe! Au revoir mon p'tit et à demain.

            Jetant un regard méfiant autour, le rapiat sortit son portefeuille, pressa un billet croustillé de cinq livres - lequel ne couvre pas même les hors d'oevres - dans la paume moite de Gerry, murmura,

            --Tiens, pour toi.

            Un petit bécot planté sur le front plissé et incrédule de sa compagne traumatisée et crac! la revoilà seule au monde. Et pour comble, ce faisant le salaud lui cracha dans l'oeil des embruns alcoolisés de son rhume naissant... 'Faut bien le croire!

            Recroquevillée parmi les coussins usés et effrangés de son divan, Gerry contemplait le crépitement flou des mèches jaunâtres d'un mesquin candélabre à trois branches à travers la voile de ses larmes éperdues. Cela étant, rien de tel que de se laisser pleurer un bon coup afin de chasser les premières attaques de la dépression physique. Dans une fermeture en iris naissante, les bords de sa vision s'embuaient autour des flammèches, s'épaississant dans un cadre neigeux détaché. Mais à cet instant précis Gerry ne fut nullement d'humeur à accueillir des séquences d'images visionnaires ou involontaires.

            Sa tête plaquée sur les genoux de Barry, un pigiste employé freelance à la solde du patronat du Yorkshire Enquirer, Gerry ne s'en sentait pas moins seule dans son univers soudainement calamiteux à faire cauchemarder l'âme le plus résistante sur la planète. Barry effleurait sa nuque, ébouriffa sa chevelure cascadante d'une main compatissante, leur contact dépouillé de toute nuance sexuelle. Le jeune journaliste aux traits réguliers mais n'y dégageant pas de quoi fouetter un chat ne savait pas à quel point il fut privilégié, étant pour autant le premier et dernier invité que jamais Gerry ne recevrait dans cet appartement miteux, auquel on avait accédé pédibus, faute de trains omnibus, taxis libres ou d'autres transports régionaux en commun.

            Son baladeur à enregistrement professionnel, en proie pour autant aux fluctuations de vitesse et aux pertes de niveau, ronronnait placidement sur le guéridon, où étaient posées des tasses de thé indien aux sachets flottants maintenant refroidi, et pour le présent hors de portée de son bras libre, qu'il porta éventuellement sur la hanche chaude et à moitié dénudée de Gerry. Un autre soir ç'aurait été peut-être romantique, ce petit geste qui poussait les bords d'une familiarité silencieuse et intemporelle, hélas non! dans les circonstances cela reviendrait à une erreur de jugement impardonnable.

            Pour dire vrai, on n'avait échangé ni un seul mot à l'égard de la catastrophe, néanmoins les oreilles de Michael avaient dû lui tinter un peu, au cours de l'entretien qu'on menait chemin faisant à l'app de Gerry.

* * *